Foto: Gabriela Camarotti/Flickr/CC BY-NC 2.0

Js berättelser om henne och K

Nattliga möten. Möten om natten. Inget udda i det. Min kompis berättade om hur hon träffade den där K. Alltid bara om nätterna. Hon skämdes. Det var ju ingen "riktig" relation sa hon. "Men ni har sex?" frågade jag. "Ja, sexet är underbart! Men vi är ju inte ihop, eller nåt." J var ingen prudentlig människa. Hon ansåg inte att man behövde vara gift för att ligga med någon. Hon hade inga moraliska spärrar mot det som kallas otrohet heller. En cool brud. Men jag vet att hon hade velat att det skulle bli något mer varaktigt mellan dem. Men om det hade blivit det hade jag inte fått höra fler av hennes historier om henne och K. De gjorde mig otroligt upphetsad!

Det brukade vara så att hon var ute på nåt ställe och så såg hon K i andra änden av lokalen, som oftast inte låtsades om att han såg J. Hon kunde stryka förbi honom, men de rörde nästan aldrig vid varandra.

J gick hem, tände levande ljus, tog av sig kläderna, parfymerade sig, särskilt mellan brösten, bakom öronen och i knävecken. Hon satte på den mest långsamma, mörkt upphetsande musik hon hade och väntade. På K. Hon brukade smeka sig själv. Ibland hämtade hon en spegel och låg på golvet och såg på sig själv medan hon gjorde det. Såg vecken bli våta under det ihärdiga fingret … Sedan ringde K, eller ringde på hennes dörr. Om han ringde ville han bli övertalad om att komma dit fastän han inte borde. J öppnade, inlindad i ett lakan eller sitt täcke. K låtsades att han bara skulle låna toaletten eller att han ville prata. Höll sig nära henne i hallen. Han luktade fantastiskt. J visste inte vad den parfymen hette men hon blev hög av den sa hon. Dyr mysk säkert.

Han var mycket kokett. Bar ringar, tunga smycken. K brukade, liksom i förbifarten, nudda henne lätt någonstans, nästan omärkligt, innan han satte sig i hennes soffa. Hon stod först mittemot honom, pratade kaxigt och coolt om vad som helst, innan hon som av en slump gled ner på armstödet bredvid honom. Och hur det nu var låg hans fingrar strax på hennes lår, innan de letade sig in under lakanet. Han sa "Vad len du är! Du är alltid så len." J smälte av det, sa hon. Brann. Hon lutade sig närmre in i den där parfymen som han hade, så att handen kom närmare över låret, med munnen mot hans hals. Hans ena hand rörde henne mellan låren nu och med den andra smekte han fjäderlätt över huden kring hennes ena bröst. K tog nästan aldrig av sig kläderna, sa J, men hon brukade dra ner honom på golvet eller in till sin säng och smeka honom under kläderna, kasa upp tröjan, eller dra ner den i halsringingen och slicka honom där. Eller över handlederna, Rita långa linjer med tungan över hans hud. Han darrade.

Ibland ledde han hennes händer dit där han ville bli berörd. Och sedan, där på golvet eller i söngen, eller en gång i fåtöljen, utan att hon märkt hur, hade han lirkat henne över sig så att han kom åt att kyssa hennes sköte, slicka det, sticka tungan in och ut, cirkla. Om J försökte dra sig undan, för att hon blev generad, över att hon gillade det, mycket, lockade han henne med kyssar över höftkammarna, eller med att öppna gylfen och låta henne smeka honom. Men han ville alltid kyssa henne igen mellan benen. Rusig och rufsig stängde hon timmar senare dörren efter honom när han gick. 

En gång hade K, innan de kommit till det där med fingrarna eller tungan mellan låren frågat om hon hade likör. Hon hade hämtat glas och en flaska cognac som hon fått till jul men när hon kom tillbaka, naken, hade han lagt sig på golvet, med kläderna på. Musiken var dov, han hade hittat rökelser och tänt en. Hon satte sig på knä och lyfte ner ett av de brinnande stearinljusen bredvid dem. Med slutna ögon bad K henne droppa av spriten och sedan slicka i sig den. Hon sa att hon aldrig gjort något så sexigt i hela sitt liv. Hon satte sig grensle över hans ben. Oändligt långsamt kasade hon sedan upp hans ordentliga tröja millimeter för millimeter och droppade sakta sakta av det söta över hans vita skinn. Sedan slickade hon honom ren. Då och då låtsades hon råka nudda hans mage eller bröst med sina bröst, bröstvårtorna styva av hennes yrsel.

En annan gång drog K ner J i sitt knä. De var hemma hos honom sade hon. De var påklädda bägge två men de drack tungt rött vin. De pratade om annat, det gjorde alltid, om oviktiga ganska ointressanta saker som för att vilseleda sina kroppar. Och yrseln, den vanliga, kom över henne, som berusning. Och där i hans knä, med ryggen mot hans mage och stjärten mot hans kön, ville hon bara klä av sig! Han höll händerna om hennes bröst, han älskade hennes bröst sa hon att han sa. Hon älskade att han älskade dem. Att han tog på dem. Han älskade att ta på hennes bröst. Hon reste sig och vände sig om så att han kunde kyssa brösten och han kysste, slickade, bet. Sedan låg de på golvet och nu var båda nakna. Det ljusnade ute när hon grenslade honom och hans hud var len och han sade du är så len och hon vände sig och fick honom med sig över sig och hon skrattade för att det ljusnade och för att han var som hon.

Jag har aldrig träffat någon annan som tyckte så mycket om att känna, röra vid, nudda, bita lätt eller hårt, sa hon. Jag tyckte om när han bet mig, sa hon. Han smekte först och bet sedan. Bit mig! sa hon att han brukade säga och hon bet fast hon nästan inte vågade. Han bet henne till exempel på armen, och nuddade sedan huden med munnen hela vägen till ett annat ställe, kanske under brösten. Först slickade han och sedan bet han. Det sände elektricitet igenom hennes kropp, for som en blixt ner till skötet och upp igen, yrseln. Han smeker mig och låter sig smekas som om det aldrig skulle ta slut, sa hon.
  
Hon ser drömmande ut om hans namn kommer på tal, eller om vi ser honom på stan.

/AmarilloEmmylou

Grunden i vår journalistik är trovärdighet och opartiskhet. Sveriges Radio är oberoende i förhållande till politiska, religiösa, ekonomiska, offentliga och privata särintressen.
Du hittar dina sparade avsnitt i menyn under "Min lista".